Solo sonrío, soló

Absolutismo en mi fuego, que bendice las vidas

Actitud mítica ó racional, tegiendo un principio

andando un final...

Alegoría de miles, presagío de mi cerebro

peneumbra de mi silencio

Alma cósmica...
Alma del mundo, Alma intelectiva,  Alma irascible,  Alma racional,

 Alma sensitiva , Alma vegetativa...

restauración de la verdad, de mi verdad,

sabiduría en la alegría, musa mía!!!

joyería en un arbol de la vida, misión...

saber, quemar error y destinar mi destino

libertino andar en el verso me deja jugar

me sueña, soñar... me abraza tocar, tocarte...

claridad en mi conciencia espiritual

opacidad del sol de mis días,

 las retinas

de tus verdes son las mias...

conoces mi conocimiento, andaste...

crusaste, por mis simientos, cenderos

extensos, mi aliento empirico no te mintio...

con la ruptura de tu sepultura,

iluminaste la chispa

del bagaje astral de mis besos,

que te seducen

a mil leguas, te conducen,

ya te embrujan, ya te ataron...

costumbre a tu  creencia,

sabores de tu esencía; que es?

tu presencía o mi absorta existencía...

otoño es el juego de mi lenguaje

por el verano de tú intelectualismo moral

que se sienta en la primavera de nuestro

juicio particular,

picada la mirada

al invierno glasial, que hay en tus labios

de laberno...    

mi agonía es tu alegría...

señales del tiempo,

 cristales en caida....

Bastián.

Atras quedarón....

las sonrizas marcadas

recuerdos que me atrapan, entre tanta polución

ecos de lo insierto, premisa de lo funesto, ataraxía!!!

para dar la exigencía, a mí...

por mi sinfonía, montar mi regata

bailar mi sonata...

Bastián.

Entrega, lo que tú respiración, MIRA,

el camino a la confirmación no desespera

mala la vida, si tu ser espera en la acera;

es mirar, admirar, sarpar... sonreir!!!

vivir en el jolgorio del ahora, soñar,

sentir las brisa, que amansa tú calma,

que bebe tu piel, que siente tu miel,

y la pobre mirada de tu alabanza.

Bastián.

Por la vieja barriada, donde, de las casuchas
Las persianas ocultan las lujurias secretas
Cuando el astro cruel furiosamente hiere
La ciudad y los campos, los techos y sembrados,
Quisiera ejercitarme en mi esgrima fantástica
Husmeando en los rincones azares de la rima,
Tropezando en las sílabas, como en el empedrado,
Acaso hallando versos que hace tiempo soñé.

Ese padre nutricio, que huye de las clorosis,
En los campos despierta los versos y las rosas;
Logra que se evaporen hacia el éter las penas
Saturando de miel cerebros y colmenas.
Es el quien borra años al que lleva muletas
Y le torna festivo como las bellas mozas,
Y a las mieses ordena madurar y crecer
En la inmortal entraña que desea florecer.

Cuando, como un poeta, desciende a las ciudades,
Ennoblece la suerte de las cosas mas viles,
Y penetra cual rey, sin séquito ni pompa,
 Tanto en las casas regias como en los hospitales.

Charles Baudelair.

Esta noche la luna sueña con más pereza,
Cual si fuera una bella hundida entre cojines
Que acaricia con mano discreta y ligerísima,
Antes de adormecerse, el contorno del seno.

Sobre el dorso de seda de deslizantes nubes,
Moribunda, se entrega a prolongados éxtasis,
Y pasea su mirada sobre visiones blancas,
Que ascienden al azul igual que floraciones.

Cuando sobre este globo, con languidez ociosa,
Ella deja rodar una furtiva lágrima,
Un piadoso poeta, enemigo del sueño,

De su mano en el hueco, coge la fría gota
como un fragmento de ópalo de irisados reflejos.
Y la guarda en su pecho, lejos del sol voraz.

Charles Baudelair.

Una vez, una sola, mujer dulce y amable,
               En mi brazo el vuestro pulido
Se apoyó ( sobre del denso fondo de mi alma
               Ese recuerdo no ha palidecido);

Era tarde; al igual que una medalla nueva,
               La Luna llena apareció,
Y la solemnidad nocturna, como un río,
               Sobre París dormido se extendía.

Los gatos, por debajo de las puertas de coches,
               Deslizábanse furtivos
El oído al acecho o, como sombras caras,
               Nos seguían despacio.

Y de súbito, en medio de aquella intimidad,
               Abierta en la luz pálida,
De Vos, rico y sonoro instrumento en que vibra
               La más luminosa alegría,

De vos, clara y alegre igual que una fanfarria
               En la mañana chispeante,
Una quejosa nota, una insólita nota
               Vacilante se escapó,

Como un niño sombrío, horrible y enfermizo
               Que a su familia avergonzara,
Y al que durante años, para ocultarlo al mundo,
               En una cueva habría encerrado.

Vuestra discorde nota, ¡mi pobre ángel! cantaba:
               «Que aquí abajo nada es firme,
Y que siempre, aunque mucho se disfrace,
               El egoísmo humano se traiciona;

Que es un oficio duro el de mujer hermosa
               Y que es más bien tarea banal,
De la loca y helada bailarina fijada
               En maquinal sonrisa;

Que fiar en corazones es algo bien estúpido;
               Que es todo trampa, belleza y amor,
Y al final el Olvido los arroja a un cesto
               ¡Y los torna a la Eternidad!»

Esa luna encantada evoqué con frecuencia,
               Ese silencio y esa languidez,
Y aquella confidencia penosa, susurrada
               Del corazón en el confesionario.

Cuando entorno los ojos bajo el sol otoñal
Y respiro el aroma de tu cálido seno,
Ante mí se perfilan felices litorales
Que deslumbran los fuegos de un implacable sol.

Una isla perezosa donde Naturaleza
Produce árboles únicos y frutos sabrosísimos,
Hombres que ostentan cuerpos ágiles y delgados
Y mujeres con ojos donde pinta el asombro.

Guiado por tu aroma hacia mágicos climas
Veo un puerto colmado de velas y de mástiles
Todavía fatigados del oleaje marino,

Mientras del tamarindo el ligero perfume,
Que circula en el aire y mi nariz dilata,
En mi alma se mezcla al canto marinero.

Charles Baudelaire.

Mi juventud no fue sino un gran temporal
Atravesado, a rachas, por soles cegadores;
Hicieron tal destrozo los vientos y aguaceros
Que apenas, en mi huerto, queda un fruto en sazón.

He alcanzado el otoño total del pensamiento,
y es necesario ahora usar pala y rastrillo
Para poner a flote las anegadas tierras
Donde se abrieron huecos, inmensos como tumbas.

¿Quién sabe si los nuevos brotes en los que sueño,
Hallarán en mi suelo, yermo como una playa,
El místico alimento que les daría vigor?

-¡Oh dolor! ¡Oh dolor! Devora vida el Tiempo,
Y el oscuro enemigo que nos roe el corazón,
Crece y se fortifica con nuestra propia sangre.

 Charles Baudelaire.